O que vês desse lado é uma afirmação.
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total ficar total
Segue para o 100, ou volta ao início?
Há perguntas, às quais não há alternativa, que são elas mesmas um mistério.
s/ título
Há demasiadas, mas nunca suficientes, vidas atrás.
A cara por detrás disto tudo, porque também (me) é preciso.
© Nuno Santos
prólogo
PRÓLOGO
A poesia é para se ser livre. Não é estanque. Não existem academias ou falsas humildades. Falsas volúpias. Não está na escola ser-se o que não se é. Não devia. O útero do papel no limite, não é formal. É gravidez. É Luz.
A liberdade não é, portanto, formal. É digna mas não é formal. E este útero de que falo, é livre.
Os poemas, a escrita, estão sempre correctos desde que se pareçam com borboletas passando as asas na nossa pele.
A poesia é uma borboleta. Atentíssima. Está na origem dos jardins, da fruta quieta na árvore, das flores desassossegadas. Está na liberdade do voo dos pássaros. Não termina nunca.
O fim do mundo é, só por si, um poema lindo.
É para se ser livre. Para se ter espaço.
A poesia não analisa nada. Realiza, constrói e destrói. Mata.
Estrelas a mais barrando a subida – pouca gente lhe chega.
A minha posição em relação a ela, é a de um animal submisso. Ela toca-me e abro as mãos, estendo os braços. Abro os olhos. Sou a águia. Vejo tudo. Respiro. Voo. Caço.
É para ser livre. Ela caminha soberba. Não é o paraíso.
A poesia é a mais ilustre e verdadeira ave de rapina.
em Catapulta, de Patrícia Baltazar
A poesia é para se ser livre. Não é estanque. Não existem academias ou falsas humildades. Falsas volúpias. Não está na escola ser-se o que não se é. Não devia. O útero do papel no limite, não é formal. É gravidez. É Luz.
A liberdade não é, portanto, formal. É digna mas não é formal. E este útero de que falo, é livre.
Os poemas, a escrita, estão sempre correctos desde que se pareçam com borboletas passando as asas na nossa pele.
A poesia é uma borboleta. Atentíssima. Está na origem dos jardins, da fruta quieta na árvore, das flores desassossegadas. Está na liberdade do voo dos pássaros. Não termina nunca.
O fim do mundo é, só por si, um poema lindo.
É para se ser livre. Para se ter espaço.
A poesia não analisa nada. Realiza, constrói e destrói. Mata.
Estrelas a mais barrando a subida – pouca gente lhe chega.
A minha posição em relação a ela, é a de um animal submisso. Ela toca-me e abro as mãos, estendo os braços. Abro os olhos. Sou a águia. Vejo tudo. Respiro. Voo. Caço.
É para ser livre. Ela caminha soberba. Não é o paraíso.
A poesia é a mais ilustre e verdadeira ave de rapina.
em Catapulta, de Patrícia Baltazar
[roubei à página o poema ensina a cair - ainda]
teorema de desconforto emocional
Ensaio i.
Desajustado, descosido, descolorado, calado, caiado, desmaiado, demasiado, sôfrego, murmurado, cimentado, pardacento, datado, perdido, desmesurado, dolorosamente pesado, catastrófico, duvidoso, divino, líquido, sólido, gasoso, existente, inexistente, excedente, ao rubro, ao lado, saudoso, conciso, com ruído, encarrilhado, axadrezado, amplificado, acumulado, de sobra, de soslaio, de sobressalto, desdobrado, amarrotado, amargurado, desenvolto, duplicado, mastigado, memorizado, ocultado, oculto, encarnado, a toque, a repique, agrafado, desordenado, embrulhado, salgado, regulado, partido, colado, em silêncio, em repouso, ao de leve, de mansinho, arejado, danado, tramado, cantado, escrito, dito, quiçá pintado, azul cristalizado.
Desajustado, descosido, descolorado, calado, caiado, desmaiado, demasiado, sôfrego, murmurado, cimentado, pardacento, datado, perdido, desmesurado, dolorosamente pesado, catastrófico, duvidoso, divino, líquido, sólido, gasoso, existente, inexistente, excedente, ao rubro, ao lado, saudoso, conciso, com ruído, encarrilhado, axadrezado, amplificado, acumulado, de sobra, de soslaio, de sobressalto, desdobrado, amarrotado, amargurado, desenvolto, duplicado, mastigado, memorizado, ocultado, oculto, encarnado, a toque, a repique, agrafado, desordenado, embrulhado, salgado, regulado, partido, colado, em silêncio, em repouso, ao de leve, de mansinho, arejado, danado, tramado, cantado, escrito, dito, quiçá pintado, azul cristalizado.
a rodopiar com marianne
Deixou de ser uma questão de perspectiva, mas sim de narrativa.
E de cor. E portanto, imaginemos.
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que não vos falte nada - e a mim também não
Uma linha, em linha, com o comboio
Estela
A rodopiar com Marianne
2
Teorema de desconforto emocional
`
Prometi a mim mesmo
explorar o meu vazio
o espaço que ocupo
e não ocuparei
mas continuo à espera
à espera
Ron Padgett
explorar o meu vazio
o espaço que ocupo
e não ocuparei
mas continuo à espera
à espera
Ron Padgett
um homem feliz
Já vendi o orgão [anúncio que deixará de existir] mas não um órgão - até ver.
A uma das pessoas mais humildes que poderia ter encontrado em muito, muito tempo.
Bombeiro, uma filha - o resto da estória vou guardá-la comigo.
estudos para um salão de baile
Que no fundo, é também uma questão de perspectiva
e o mesmo que dizer, sem exclamar, finalmente.
noite/ fóssil, pt 2
A noite luz, o fóssil presente.
A perspectiva.
Versão um aqui.
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quando encontras nas palavras de outros, as tuas
I’m a writer, and everything I write is both a confession and a struggle to understand things about myself and this world in which I live. This is what everyone’s work should be...whether you dance or paint or sing. It is a confession, a baring of your soul, your faults, those things you simply cannot or will not understand or accept. You stumble forward, confused, and you share. If you’re lucky, you learn something.
Arthur Miller
*apesar de cabrão... todos os loucos são maus, todos os bons são loucos; bem, não interessa
*apesar de cabrão... todos os loucos são maus, todos os bons são loucos; bem, não interessa
diário de bordo, três mil e cinco e meio
. Tem sido assim: fico cansada logo de manhã, após o banho; a seguir a isso, todo o meu dia é um sacrilégio, toda a interacção com o mundo exterior é dolorosa - se isto vai passar, não sei, esperemos que sim
. Nova regra: falar sempre no plural - eu e os meus fantasmas
. Quase a deixar o instagram - se por um lado lamento, por outro, não lamento grande coisa
. Viva à música, ao cinema e ao teatro - obrigada por me salvarem a vida todos os santos dias
. Vivam os livros em 2ª mão que têm tantas estórias... quão humano e glorioso é encontrar, nestes diamantes em bruto, convites de casamento, botões, cartões, caixas de medicamentos, facturas de hospital, cartas d'amor, pequenas notas, grandes notas, confissões, uma vida inteira
. Obrigada ao meu pai (e à minha mãe) pelo ensinamento; é assim que a gazela juvenil consegue sobreviver na savana
. Nova regra: falar sempre no plural - eu e os meus fantasmas
. Quase a deixar o instagram - se por um lado lamento, por outro, não lamento grande coisa
. Viva à música, ao cinema e ao teatro - obrigada por me salvarem a vida todos os santos dias
. Vivam os livros em 2ª mão que têm tantas estórias... quão humano e glorioso é encontrar, nestes diamantes em bruto, convites de casamento, botões, cartões, caixas de medicamentos, facturas de hospital, cartas d'amor, pequenas notas, grandes notas, confissões, uma vida inteira
. Obrigada ao meu pai (e à minha mãe) pelo ensinamento; é assim que a gazela juvenil consegue sobreviver na savana
finitto
To erase the possibility of empathy is also to erase the possibility of art. Theater, fiction, horror stories, love stories. This is what art does. Good or bad, it imagines the insides, the heart of the other, whether that heart is full of light or trapped in darkness.
em The Art of Asking, de Amanda Palmer
em The Art of Asking, de Amanda Palmer
cartas inéditas
Feldafing (Baviera), 17 de Agosto 1994
Meu Caríssimo José,
Cá estamos, desde há quinze dias, nesta Alemanha de sonhos e ex-pesadelos. O sonho está em frente à janela, e o lago 1 onde se afogou o sonhador wagneriano mais conhecido por Luís de Baviera. O ex-pesadelo, esperemo-lo, fica a uns trinta kilómetros d'aqui e chamou-se, chama-se, Dachau.
(...)
Mas como tu já escandalizas por fora talvez faças bem em não forçar a dose, escandalizando por dentro.
(...)
A propósito de 'Diário'. Estou aqui, em princípio, com a obrigação moral - via Annie e amigos - de me "diarizar", ou antes, de apanhar os cacos de mim mesmo que ao longo dos anos - e seriam vida se a minha o fosse - fui deixando por agendas e caderninhos. Mas não é certo que leve esta cruzada por contra de outrem, que me quer mais do que a mim mesmo, a bom porto.
(...)
Remexer em cinzas de há meio século ou apenas dez anos, é ficar com os dedos, ou mais certeiramente, com a boca a saber a cinza. E o mais chato é, sobretudo, verificar, como certas pessoas - nós todos? - glosamos sem nos darmos conta, como se os acontecimentos exteriores, mesmo os importantes, nada de especial alterassem, as mesmas obsessões, os mesmos sonhos, ilusões, decepções. E o pior é descobrir que até os termos, as fórmulas, são, tantas vezes, os mesmos. Como invejo os criadores, os que ficcionam realmente a realidade, como tu, que em vez de recolher, com a maior bondade do mundo, apenas a fixam (?) de si mesmos. Não insisto para não me desencorajar mais do que já é meu hábito. E para não continuar uma música que sei de cor e se parece muito com um 'alibi'.
(...)
Eduardo
-
Lanzarote, 12 de Setembro de 1994
Meu querido Eduardo,
Cansei-me de dizer que os 'Cadernos' não aspiravam a mais que a fixar a passagem do tempo: podiam ser, por exemplo, uma gravação de vídeo, mas sendo eu tão pouco dotado para as artes da imagem (uma máquina fotográfica terá que ser automática se quiser entender-se comigo), e tendo algum jeito para a escrita, pareceu-me que não iria infringir nenhuma regra de comunicação escrevendo um diário sem mais pretensão que essa mesma: reter os dias, fotografá-los (em todo o caso não automaticamente), para poder voltar a eles quando me apetecesse e ter assim a ilusão de haver vivido muito. E essa é realmente a impressão que recebo quando releio o que escrevi então e vou escrevendo agora: que a memória entregue a si mesma, não retém quase nada do que acontece. E nem sequer vale a pena argumentar que retém quase nada do que mais importa, porque bem sabemos que não é assim.
(...)
Eu sou o serralheiro mecânico que quis ser escritor e conseguiu sê-lo. Não te esqueças disso nunca. Quando alguém um dia disse a Mário Soares que o Memorial era um bom livro, ele perguntou: 'E como é que o Saramago escreveu um livro bom?' Sim, como raio é que eu poderia escrever um bom livro, mesmo bom não sendo? O nó cego da minha relação com os intelectuais portugueses é aqui que está, querido Eduardo. E não falo de ti, crê-me. Não confundo um sentido crítico, que se expressa no momento certo, com animadas versões latentes ou manifestas que não escolhem ocasiões nem pretextos.
Fico feliz por teres posto finalmente mãos num trabalho de que todos estávamos à espera. Não te invejo a sorte. Vais sofrer muito em cima desses papéis. Mas deixa lá, é para o nosso bem.
(...)
José
Cartas trocadas entre José Saramago e Eduardo Lourenço,
publicadas no Jornal de Letras (número 1252) de 26 de Setembro de 2018
the lake
So lovely was the loneliness
Of a wild lake, with black rock bound
And the tall trees that towered around
Of a wild lake, with black rock bound
And the tall trees that towered around
Antony and the Johnsons
a viagem não chega, agradecimento
Vem com atraso, mas é sincero.
M, L & P, M & P, A, A, T, P, R, I, E, B, A, S, A, A*, H*, G, R, B, N.
Estas foram as pessoas a quem o livrinho chegou. Muito obrigada a todos.
Quando o tenham tido na mão, espero que vos tenha dito tanto quanto a mim me disseram as imagens assim que as vi.
Nada é estanque, nada chega, até que chegue.
Um abraço,
Patrícia
*por entregar
M, L & P, M & P, A, A, T, P, R, I, E, B, A, S, A, A*, H*, G, R, B, N.
Estas foram as pessoas a quem o livrinho chegou. Muito obrigada a todos.
Quando o tenham tido na mão, espero que vos tenha dito tanto quanto a mim me disseram as imagens assim que as vi.
Nada é estanque, nada chega, até que chegue.
Um abraço,
Patrícia
*por entregar
horácio, o pavão
Um pavão com sete vidas, como os gatos.
Tenho a máquina velhinha, as fotografias ficaram com má qualidade, não sei ao certo porquê - fica a intenção.
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